06 février 2009
Sur le parterre des fourmis
mauves
Se greffe la poupée rousse.
Elle a rampé.
Rite mystique ; folle
sacrée,
Elle mange la mousse
Et croque sa vie chauve.
S Q U A L E
Il y a des épaves
qui brûlent.
Les navires titans
allumés par la neige.
Le bois charnu, les veines
entrelacées.
Des strates immortelles
saluées par la foule.
Au-delà de la poupe, l’idole
sacrifiée
se tord, mordue par les
requins.
Dans l’intestin du squale
les chairs sont nutriments.
